On prend toujours un métro!

La semaine dernière j’ai pris le métro, ça faisait un bail. Ça m’a replongé direct dans l’éternel cancan de l’aller-retour au boulot, chaque matin et soir de mes semaines. Surtout le retour au bercail, le soir, où tu dois piger dans ton sac à patience d’ange afin d’endurer l’épouvante. 

J’habite Montréal. Un métro pourtant bien simple d’utilisation et pas trop achalandé. Heureusement, je n’habite ni Paris, ni Pékin. Pour moi, le métro est sans contredit une grande utilité pour me rendre du point A au point B, mais aussi une corvée. Comment rester là, l’air béant et immobile, sans analyser tous ces gens qui nous entourent. Les malpropres, les impolis et les puants. Si peu de gens souriants, courtois, qui sentent la rose. Et où sont ces artistes et politiciens qui se disent « comme tout le monde ». On ne les voit jamais dans le métro. Ce serait pourtant agréable de les voir, les scruter à la loupe, leur parler, leur poser des questions, de constater qu’ils sont comme nous. Et ben non, jamais on ne les voit. Le métro s’est fait pour le petit monde faut croire. Des gens comme vous et moi : des intellos, des bohèmes, des skateux, des semblants de yo avec leurs écouteurs sur la tête, des fans d’Iron Maiden, des petites bonnes femmes pas de dent, des monsieurs pas de cou, des femmes voilées Gucci, des fétichistes de pieds en sandales, des poilus de l’oreille, des cendriers vivants, des drogués du collier, de jolies Cégépiennes manucurées et aussi ceux qui sentent de l’entrejambe ou des aisselles en pleine canicule. Quand on embarque dans le métro, on fait un méchant saut dans la vraie vie.

Canicule

Parlons-en de la canicule estivale qui s’installe dans le métro et les autobus. Dîtes-vous bien que ça sent le Vieux Boulogne à 9 semaines d’affinage. Parfois même, je me mets de la crème à main sous le nez pour continuer à respirer. C’est quand tu vois apparaître un mec en camisole jaunie sous les bras, ornée d’une touffe d’aisselle énorme pendre en haut de ta tête, que tu te dis que c’est sûrement une des tortures utilisée à Guantanamo. Au secours !

Quand je réussis à spoter un beau gars ou une belle fille, je ne le/la lâche plus des yeux. Je pogne le fixe, comme si je venais de trouver une oasis en plein désert. Enfin un humain qui ne ressemble pas à Choubaka. Un sourire quelque part qui me pige au sort, je l’attrape au vol. Je réponds d’un sourire Colgate à mon tour. Délivrance!!!

Et ce manque d’hygiène qui te saute en pleine face quotidiennement. Les ongles longs, grugés et sales. Le vernis datant de l’été dernier et écaillé. R-E-M-O-V-E-R bâtard ! Et les doigts jaunis des fumeurs, qui sentent le « botch ».

Et la mauvaise haleine!!! Faites pleuvoir des chewing gum! Des puanteurs nauséabondes venues d’ailleurs. Sté quand ça sent l’étable !!??

Faut pas croire que tout le monde souffre de scorbut ou de problèmes de glandes, il y a des limites à trouver des excuses aux gens qui manquent d'assainissement. Été comme hiver, niveau buccal, c’est difficile d’y échapper. Au moins l’hiver, les odeurs corporelles restent enfouies sous les pelages.

Parlant de pelage, il y a les poilus aussi. Gerbes de poil, bottes de foin, brosses à poil dru. Un fourrage des temps anciens, directement descendu de l’âge des cavernes ou des années communistes. Y’aurait-il un moyen de vous faire comprendre que du poil c’est acceptable, mais jusqu’à un certain point. Lorsque le poil encastré sous le bras ressemble à une plante grimpante, c’est que là on ne joue plus dans la cour de la virilité.

Et ces femmes aux jambes poilues, on se demande vraiment d’où elles sortent celles-là. Est-ce que ce style est revenu à la mode sans que Loulou magazine nous en est informé? De gros mollets poilus en porc-épic. Rien de soft, tout dans le piquant. D’autres arborent la fameuse moustache jalonnant une bouche lippue qui donne ce petit air Stalinien. Une autre page d’histoire.

Et ce désarroi qui transcende les regards. Je le rencontre tous les jours dans le métro. Il m’observe et m’appelle. Parfois, il me dévisage, me crie à l’aide, j’ai besoin de toi. Il m’émeut tellement que mes yeux se mouillent, d’autres fois il me donne des frissons dans le dos. Prendre le métro, c’est aussi ça : rencontrer les autres en pleine face et ressentir, lorsque l’on est à tout le moins un brin attentif, la solitude, la peur, la tristesse, l’amertume, le regret, la joie parfois.

Ces prunelles tristounettes me rappellent souvent à quel point je suis chanceuse d’être là, en ce moment, à partager un regard avec quelqu’un. Le fait de lui sourire, gentiment, redonne parfois cette petite lueur perdue en fin de journée. Quelques-uns sont rêveurs, avenants, bienveillants, interrogateurs. D’autres sont calculateurs, hypocrites, cochons, espiègles, malins et méchants. Il faut de tout pour faire un monde.

Et tous ces yeux qui pétillent et s’enjolivent lorsque arrive enfin dans ce long souterrain une femme avec son poupard qui pouffe un rire pour un rien. Ce qui est bien dans tout cela, c’est de pouvoir toucher l’authenticité des êtres, d’effleurer l’espace d’un instant leur bonheur ou leur désarroi. De feindre les comprendre les apaise. De les comprendre vraiment, les rassure. Ils se disent certainement que l’on est déjà passé par là, par cette émotion qu’ils éprouvent. Que c’est parfois nous qui sommes assis là, dans le métro, avec ce regard qui en dit long…

On prend toujours un métro, chaque matin de la vie qui vient.

Ça sent peut-être les pieds, mais il n’en reste pas moins que c’est avec du vrai monde que je suis assise et que ça m’ouvre une fenêtre sur la vie qui va.